On sale

Son finiti i bambini, risucchiati negli smartphone, trasportati sulla Luna, la parte nascosta. C’è un essere strano a fargli compagnia, ha la faccia di Samantha Cristoforetti, tre poppe gonfie sulla schiena, di giorno gli racconta le favole, di notte li divora.
Son finiti i gelati, quelli al limone, solo gelati al gusto puffo, il mercato è per i Gargamella da quando il Grande Puffo ha sodomizzato la Puffina.
Son finite le alici mangiate dalle sarde, da Cagliari ad Olbia, non ci sono più gatti da guardare nel sole.
Son finite le lacrime, possiamo solo ridere, sorridere, ammiccare, sottintendere, i più bravi sanno ancora ringhiare.
Son finite le femmine, son finiti i maschi, tatuaggi e happy hour a reinventare cazzi e fighe. Gli spacciatori agli angoli nascosti delle strade buie vendono gli assorbenti alle vecchie signore, se li nascondono furtive nelle tasche dei grossi cappotti.
Son finite le parole, sono state rubate, sottintese, sottolineate, iconizzate, ingoiate dai tuoi “quant’altro”.
Son finiti i “non mi ricordo”.