Manò

Stanotte ho scritto una storia bellissima. Era una storia di alte cime innevate e di mari del Sud, di pescatori e di sciatori, di fratellanza e di colori.  Stamattina al risveglio non l’ho trovata e non riesco neppure a ricostruirla, ho perso la logica di quegli argomenti che risolveva tutto. Ma no, probabilmente l’ho solo sognata ma non  l’ho scritta e non saprò mai se applicassi quelle logiche oniriche che al mattino non valgono più oppure se avessi davvero trovato il famigerato capo del gomitolo aggrovigliato. Avrei dovuto scriverla davvero così stamane potrei saperlo se era solo un’allucinazione.
Ma no, non ho fratelli che salivano in funivia e neppure ho fratelli Top Gun che volteggiavano impavidi sulle Alpi, però nel 1998 non avevo dubbi, ero indignato, protestavo e chiedevo una giustizia che non si fermasse davanti ad un’uniforme. Non mi nascevano dubbi a proposito, forse perché ero più giovane. Ma no, non ho fratelli pescatori nel Mar Indiano e non sono fratello di fucilieri. Se fossi con le uniformi oggi sconfesserei me stesso del 1998 quando ho creduto in un’ingiustizia e probabilmente tradirei anche la mia infanzia perché venuto su a pane e Salgari. Se da ragazzino sentivo di essere quel portoghese che dritto sul ponte di un praho con l’eterna sigaretta fra le labbra sfidava sprezzante la mitraglia inglese perché aveva scelto di stare con i pirati malesi contro il colonialismo bianco, ora come faccio a comprendere le missioni di anti-pirateria negli stessi mari? Lo so, non è facile stare da una parte. L’empatia è un riflesso condizionato che ti fa stare con le vittime ma spesso le vittime sono su entrambi i fronti. Marò, non siamo alla finale dei mondiali ed è difficile stare con voi anche se è difficile starvi contro, la galera non risolve niente e non la si augura a nessuno specie quando è una condanna senza sentenza.